white paper

Fin

2010-06-06T22:47:00.000+02:00

Fin viene del latín "finis", (finito). Se refiere a la culminación de cualquier cosa que se esté llevando a cabo, siempre que se haya iniciado con un propósito que no se haga eterno, ya que en ese caso se llegaría a lo infinito (algo que no tiene fin).

Todo lo que se comienza debe tener un final, como puede ser la vida, una obra ya sea ficticia o verdadera.

death?

2010-05-20T12:55:00.003+02:00

I love the feeling when we lift up
Watching the world so small below
I love the dreaming when I think of
The safety in the clouds out my window
I wonder what keeps us so high up
Could there be a love beneath these wings?
If we suddenly fall should I scream out?
Or keep very quite and cling to my mouth as I'm crying
So frightened of dying, relax, yes, I'm trying
But fear's got a hold on me
Yes, this fear's got a hold on me
Yes, this fear's got a hold on me

I love the quiet of the night time
When the sun is drowned in a deathly sea
I can feel my heart beating as I speed from
The sense of time catching up with me
The sky set out like a pathway
But who decides which route we take?
As people drift into a dream world
I close my eyes as my hands shake and when I see a new day
Who's driving this anyway? I picture my own grave
'cause fear's got a hold on me
Yes, this fear's got a hold on me
Yes, this fear's got a hold on me

Floating neither up or down
I wonder when I'll hit the ground
Well, the earth beneath my body shake
And cast your sleeping hearts awake
Could it tremble stars from moonlit skies?
Could it drag a tear from your cold eyes?
I live on the right side, I sleep in the left
That's why everything has got to be love or death

Yes, this fear's got a hold on me

Validation

2010-05-15T13:40:00.002+02:00

Ok GOldberg!

2010-05-11T19:03:00.000+02:00

sonrisica de día nublado

2010-05-09T14:44:00.001+02:00

2010-05-09T11:45:00.003+02:00

"Jeffrey Brown, aclamado autor conocido por sus obras autobiográficas Torpe e Inversosímil, dirige su atención en Piltrafilla a la larga senda recorrida hasta convertirse en un artista, desde sus afición infantil por los cómics hasta su paso por la Escuela del Instituto de Arte de Chicago y el consiguiente desencanto con la visión oficial de lo que son las Bellas Artes.
Además, nos narra con precisión de detalles otros aspectos de su vida íntima como la enfermedad de Crohn, el malestar con su propio cuerpo durante la adolescencia, las borracheras con sus amigos en la universidad y los coqueteos con el consumo de drogas, su amistad con grandes autores de cómic como Chris Ware o Daniel Clowes y sus primeros pasos como autor, enviando muestras de su obra a editoriales y decidiéndose al fin a autopublicarse. Todo ello con el estilo directo, simple y rasgado al que nos tiene acostumbrados."

The stars at night are big and bright

2010-05-07T21:10:00.000+02:00

Fue no hace mucho, eran rojas, pero iba sin cuidado y no sabía manejarlas, en ocasiones marcaba las páginas como el Zorro con el simple roce de su meñique.
Se había dejado las uñas largas por fin, quería hacerse mayor y lo intentó, pero sabía que los suicidas no esquivarían las balas y que seguiría amando a los mismos psicópatas ficticios.
No duró mucho.
Volvió a morderse las uñas.
¿Qué teníamos ayer que no tenemos hoy? se preguntaba, y ella misma se respondía. Tiempo.
Sentía que había caído en una prematura rutina de preguntas con respuesta en forma de iceberg.
Nunca escritas ni vocalizadas adecuadamente.
Se cortó el pelo, corto, demasiado corto como para reconocer a quien antes había sido y se mimetizó en la noche.
En un bar de carretera, fumadores de opio digital, le susurraban al oído las más bellas mentiras jamás escuchadas.
Sería un viernes por la noche. Y no sería ella aquella noche.
Allí estaba ella, sentada en la barra, con su pelo corto recortado por media pluma de pavo real; sus labios, lo único que conservaba de ese color; y sus ojos verdes, casi oxidados por la excesiva salinidad de las mareas pasadas.
No pretendía ser hiriente esta historia, pero ella era así, sabía cómo hacer creer que se dejaba embaucar.
Esa frase que repiten los presidentes ante catástrofes desmesuradas, se la aplicaba a sí misma.
No sabemos a lo que nos enfrentamos.
Pero se guiñaba un ojo y bailaba sola, hasta que encallaba en los brazos equivocados.
A los 20 años se había marchado de casa.
A cualquier otra parte, les dijo a sus padres y retrocedió en el tiempo.
Leyó, espió, robó, folló, mintió, escuchó, desnudó, asesinó, asustó, amó, escaló, navegó, aprendió, olvidó y hasta murió un poco.
Y todas las noches, cuando ya no era ella, cuando ya no tenía el pelo rojo ni las uñas largas, cuando sus caderas cedían el paso y los trenes descarrilaban en sus manos, se preguntaba cuanto tiempo le quedaba para volverse a escapar.

No creo que fuera ella aquella noche...

17/10/09

Hoy estoy pirómana

2010-05-03T14:55:00.001+02:00

Los Planetas - Alegrías del incendio en Yahoo! Vídeo

I need some fine wine...

2010-05-02T23:15:00.000+02:00

un poco más

2010-04-28T10:40:00.003+02:00

De vez en cuando necesito que me recuerden quién soy, porque se me olvida hasta dónde puedo llegar. Tropezar, caerme y levantarme. Si no, no sería yo.

she & him

2010-04-27T16:25:00.000+02:00

Gracias hombre del tiempo por el concierto inesperado de ayer :)

La noche amátrida de los libros

2010-04-24T13:00:00.006+02:00

Amatria

Home

2010-04-23T13:35:00.000+02:00

2010-04-22T10:39:00.002+02:00

Adiós, Chunky Rice

2010-04-20T21:51:00.003+02:00

Blankets

la chica de la camiseta de rayas

2010-04-07T23:36:00.003+02:00

Iba a escribir unas cuantas cosas que se me ocurrieron anoche, las cuales hicieron que me acabara durmiendo cerca de las 2 de la mañana, había algo sobre enemigos, bipolaridades y en general peleas internas en una misma persona. No me acuerdo mucho, pero es mi caso, se que me voy a pasar la vida luchando contra mí misma en cualquier campo de batalla, por una parte puede ser agotador, pero por otra es un reto constante

Esto es lo que hay.

2010-03-30T01:54:00.000+02:00

2010-03-21T23:32:00.001+01:00

Colleen - The Happy Sea from Leaf Label on Vimeo.

Pussy Wagon strikes back

2010-03-15T20:19:00.001+01:00

Telephone

Carta al ego

2010-03-08T23:23:00.003+01:00

No sé exactamente qué día fue, ni cómo ocurrió, pero pasó.
Se esfumó la motivación de la ansiedad y la angustia, hicieron las maletas y se llevaron consigo las quejas. Desaparecieron de mí, creo que se escaparon por el desagüe en alguna ducha, siempre fue mi momento favorito del día.
Ahora, hay gente que está, gente que no, gente que va y viene, yo me sigo mordiendo las uñas y yendo y viniendo con ellos, eso nunca cambiará. Pero mis palabras no sé si volverán a alinearse como antes. Como cuando sentía constantemente un puñado de alfileres en el estómago. Ya no camino entre la niebla, ahora navego de día y de noche, tengo mi equipo de supervivencia, navaja suiza, absenta y rojo.
Sin olvidarme de mi curiosidad insaciable, que me esta perdonando demasiado no satisfacerla como se merece. Intentaré que esta situación mejore pronto, usted ya sabe los rutilantes eventos que me acontecen últimamente. No diré más, pero pretendo seguir aportándole todos los conocimientos que me sean posibles, necesarios, triviales o paganos.

Rotundamente sicalíptica y siempre suya,

R.

2010-03-01T22:11:00.002+01:00

todo el día con esa estúpida frase en la cabeza, tantas rutas que seguir, tantos pianos afinándose para el final, tantas estrellas a punto de explotar, tantas otras cosas que llegarán, tantas noches a las que disparar...

de la chica chocolate

2010-02-21T22:11:00.001+01:00

mmmm delicioso...

2010-02-19T19:58:00.001+01:00

will you, won´t you, will you, won´t you...

2010-02-18T20:05:00.001+01:00

trío de ases

2010-02-15T22:31:00.004+01:00

Somos un trío de ases, nos escondemos en vuestras barajas, silenciosas, esperamos nuestro momento, y cuando salimos, pueden pasar varias cosas, que ganéis la partida, que nos ganéis a nosotras o que nos perdáis para siempre dentro del mazo de cartas que hemos trucado para vosotros.

Puede que haya llegado el momento de jugar con nuestras propias reglas.

M. Y. R.

2010-02-13T18:56:00.003+01:00

Pocas horas le van quedando a esta ansiedad de última tecnología y grasas saturadas... pero, y la duda? la duda repetitiva y monotemática de si cada opción escogida es la correcta, a esa le queda la misma vida que a mí.
No hay que hablar más de la cuenta, que los intereses se pierden y luego se acaba con más amistades de la cuenta, con las que no se contaba.
Cuantos cuentos contabilizados y cuantas dudas sin disipar.
Ahora tengo una planta a la que no pienso dirigirle la palabra, solo la regaré cuando lo estime oportuno, porque el roce hace el cariño y el sueño de la razón produce monstruos... y ya ando sobrada de cariño razonable.

Voy a disfrazarme de noche.

la habitación roja

2010-02-10T23:35:00.005+01:00

Tengo los ojos ligeramente inyectados en sangre, será por eso que un micromosquito se ha pasado el día persiguiéndome, justo hoy, que no he salido de casa. Padezco una variante de síndrome de Diógenes fotográfico y ha sido un día curioso, encontrándome con mis otros yo de hace 5 ó 6 años, gente que antes estaba, gente que ahora no, nombres extraños de carpetas comprometidas, apuntes, caras ajenas, propias, piercings, mundos de yupi y vida universitaria.
Llevo todo el día aquí con los dedos incrustados en letras y las huellas dactilares desgastadas de ordenar imágenes que han dado como resultado una carpeta con los 108 retratos más relevantes de mi vida, no míos, pero hechos por mí.
Como no soy artista ni me va el tema exposición en galería de arte, tengo a toda esa gente juntica en píxeles con los que yo sola me deleitaré. Quizás algún día, me de la vena, e igual que destruyo, cree y los exhiba, aquí no... que igual me piden derechos de imagen.
Mi habitación no me pide nada y me dejará ser todo lo voyeur que quiera.

2010-02-10T11:14:00.002+01:00

Violeta murió anoche.
Desapareció del espejo
con todas sus imágenes
voluptuosas e hirientes.
Sólo existía por una razón,
pero esa razón se le escapaba
y la volvía loca.
Murió, era su único fin,
en los brazos de nadie
y de mil miradas ajenas.

Dejó de ser ella
para ser... yo.

esta hipersensibilidad mata

2010-02-09T22:29:00.003+01:00

mata, o innata, con la carne de gallina que se me vuelve a poner, mientras como moras, pienso en lo que decías hace unas horas, antes de bajar de la nube de rayos y antenas.

heridas en mi cabeza y en mi cintura, estos no son mis acordes, pero empiezan a sonarme, a ecos de un futuro individualista con derecho a disparar a ciegas, cuando no mire nadie.

harta que desata, una a una las verdades, que piensa que se ha perdido, mira al suelo y se encuentra, encajada en un ascensor de botellas.

esto antes salía solo, ahora se disuelve, las muescas del mecanismo de sinceridad y confianza se han desencajado, y puede que solo exista un color que las vuelva a unir.

dormir sola y ensayar el discurso que nunca estrenaré es lo mismo, mi cama es muy pequeña y la tuya está muy lejos.

phoenix

2010-02-07T00:24:00.003+01:00

no voy a hacer recuento de todo lo que no he vivido
ni de lo que sí viví
aun no estoy muerta
y es lo que cuenta
voy a seguir escribiendo

Paradis Circus

2010-02-06T18:50:00.001+01:00

otro sueño más para la colección

(If you're wondering if I want you to) I want you to

2010-02-01T12:04:00.000+01:00

59 centavos el cuarto

2010-01-31T23:20:00.001+01:00

me gusta vagar por los lugares cotidianos
y saborear a la gente
desde cierta distancia.
no los quiero demasiado cerca
porque es cuando el desgaste comienza. Pero en los supermercados
las lavanderías
los cafés
las esquinas
las paradas de autobús
los restaurantes
los kioscos
puedo mirar sus cuerpos
y sus caras
y su ropa
la manera en que caminan
o se paran
o lo uqe estén haciendo.
soy como un aparto de rayos-x
me gustan así
a la vista.
imagino las mejores cosas
sobre ellos.
los imagino bravos y locos
los imagino bellos.
me gusta vagar por los lugares cotidianos.
Siento pena por todos nosotros o felicidad
por todos nosotros
Atrapados vivos y juntos
y torpes por eso.

no hay nada mejor que nuestros
chistes
que nuestra seriedad
que nuestra estupidez
comprando medias y zanahorias y chicles
y revistas
comparando control de natalidad
caramelos
spray
y papel higiénico.

deberíamos hacer una gran fogata
deberíamos felicitarnos por nuestra
resistencia.

hacemos largas colas
caminamos
esperamos.

me gusta vagar por los lugares cotidianos
la gente se explica sola
y yo hago lo mismo

una mujer a las 3:35 de la tarde
pesando uvas púrpuras en una balanza
mirando la balanza muy
seriamente
ella tiene un vestido simple, verde
con un diseño de flores blancas
agarra las uvas
y las pone con cuidado dentro de una bolsa
de papel

eso es luz suficiente

los generales y los doctores pueden matarnos
pero nosotros
hemos ganado.

Charles Bukowski

gracias J.

Innocent?

2010-01-26T12:31:00.002+01:00

de rally por la vida

2010-01-25T00:55:00.003+01:00

Es sorprendente que no encuentre nada nuevo últimamente, que solo me distraiga con los mismos fallos del sistema de siempre.
Perder el tiempo siempre fue una de mis habilidades, necesito el estatismo que se me escapa, mientras me fugo a la velocidad de la luz de todas mis ideas temerarias. Quiero parar.
Casi un cuarto de siglo de exigencias, de líneas rectas de las que no bajarse, confié demasiado en ellas... ahora solo pienso en derrapar.

where did all the love go?

2010-01-22T22:36:00.004+01:00

Vaticino que este tiempo baldío pondrá a cada uno en su lugar, y donde quiera que el amor se haya ido, saldré a buscarlo.
Me pregunto porqué veo huesos donde sólo hay una pantalla y como no soy capaz de atravesar esa fina de membrana que me separa de la dura realidad.
El manual de la perfecta cabrona no dice nada, y pese a todo, existe. O quizá no recuerde que quería decir exactamente con toda esa palabrería barata de límites humanos e inhumanos, con los que pretendía asediar a las mujeres que lo leyeran.
Bah, cosas del directo, la selección de waterpolo no estará a mi servicio hasta que yo no esté al suyo, y no tengo ni siquiera una piscina cerca.
Parece que voy a empezar a despertarme de este escabroso sueño que no me lleva a ninguna parte, llevo demasiado esperando el autobús supuestamente correcto, esperando algo más, malditos seremos los soñadores.

uruguayos y cotillas

2010-01-13T12:23:00.001+01:00

2010-01-05T19:09:00.001+01:00

Simplemente, pasa, cada cual encuentra cosas en el camino, hay cosas que ni tu ni yo viviremos, por que no todas las vidas son iguales.
Todo depende de las decisiones, las propias y las ajenas, así que podemos pasarnos toda la vida haciendo puzzles y que nos falten piezas.

La ciudad oriental

2010-01-03T22:20:00.004+01:00

Lorenzo Goñi, 1971 - Óleo/lienzo 253 X 334

Cuando duerme la mujer –en este caso se llama Rosalía–, surge en la calígine del sueño una ciudad con minaretes y con cúpulas. ¡Ciudad sagrada y misteriosa, cuajada de pasadizos y ventanas, donde la huella de la mujer se evoca en cada esquina! El sol dora las agujas de sus torres, elevándose en un cielo intemporal. Esta urbe escondida es el refugio de la astuta Scherezada, que subyugara con cuentos al tirano. Miente Rosalía como mentía aquella embaucadora. Tiene que hacerlo porque su vida está en peligro. Rosalía –algunos la llaman Scherezada– duerme sobre colchón de agrestes hierbas, bajo la centinela de langostas que son el espíritu del sueño. El sereno latido de su pecho acompasa su inconsciencia. Se alejó de la casa. Buscó para desperezarse un lugar tibio de fronda en el que desplegar su fantasía. La llaman y no escucha: ¡Rosalía...! ¿Dónde se esconde esta muchacha? ¡Rosalía...! Las voces se difuminan en la tarde. Toma cuerpo la ciudad que pronto se llenará de pobladores y será escenario de int rigas y pasiones, de amores desdichados que provocarán crueles venganzas. Scherezada –algunos la llaman Rosalía– retomará cada noche ante el califa el hilo incesante de su historia, poblándolo de genios, camelleros, comerciantes, de mágicos ladrones, de alfombras voladoras y traidores de nariz aguileña en los palacios... Esos palacios que ella ha construido y en cuyos patios la risa cantarina de las fuentes se entrevera con el sollozo de los amantes clandestinos sorprendidos en su abrazo. Sale una cimitarra de su funda. Esto Rosalía no lo quiere. Pero su imaginación es tan potente como el río que corre subterráneo bajo el pálido desierto. La arena embeberá en un santiamén la sangre. El alfanje, vestido de rojo, volverá a su embocadura. Rosalía, llegado este punto, se quiere despertar: ha ido muy lejos. Es lo que tienen las ciudades orientales: su seducción y su embrujo cuestan caros. ¿Fracasará donde triunfó la narradora que, después de tantas noches, supo mover el corazón del triste rey? Rosalía se quie re despertar, pero no puede. Ha pasado a habitar en su ciudad. Esa noche, su padre, el visir, la presentará a petición propia al monarca. Es la única que puede frenar la hecatombe de doncellas. Scherezada –Rosalía– se va tranquilizando: conoce los anales del reino, las historias, las leyendas... Uno a uno, los irá desgranando ante el sultán. Tan sólo habrá de sondear su ánimo para escoger la narración idónea. Espiará la mínima impaciencia para adornar de portentos el relato. El ánima sombría de ese hombre, cuya crueldad diezma de vírgenes el reino, se saciará de maravillas. Sentada en la alfombra ante el monarca, abre la mujer sus labios. "Había un mercader en un país, en otros tiempos..." Rosalía –Scherezada– ha pasado a vivir siempre en su sueño.

Uno de mis cuadros y mis cuentos favoritos, y encima con mi nombre...

Magnetic north

2009-12-26T19:11:00.001+01:00

Yannis Goutman

I fell in love with a girl...

the end of the affair

2009-12-21T18:53:00.003+01:00

Cuando más de media España se queda en casa a salvo del frío nórdico, yo paso el domingo haciendo fotos en la playa de La Barceloneta, intentando que este año de acabar cosas acabe lo antes posible.

a quien corresponda

2009-12-09T18:16:00.002+01:00

Porque hay quien duerme con tijeras abiertas en la cama, quien se balancea en hamacas de alambre de espino o quien se tumba en divanes de psicoanalistas.

2009-12-05T13:12:00.002+01:00

Estimado ladrón de bolsos de chicas que leen libros de tipografía en cafeterías de Rambla de Cataluña:

No solo te has llevado uno de mis bolsos favoritos, ese azul con el lazo de aire vintage que tanto me gustaba, si no que por 3 míseros euros que había en mi monedero de abuela, me has dejado sin la púa con la que estas navidades pensaba aprender a tocar la guitarra, sin la navaja suiza que me compré en Suiza, sin el paraguas que mi abuelo le compró a mi abuela cuando emigró a Alemania, sin mi cuaderno de alemán y maquetación, sin el pen drive con mis prácticas de Quarkxpress, sin mi portaminas recuerdo del Banco de España, sin mi boli Bic negro a medio gastar, sin mi recién renovada 30 minutos antes tarjeta de la Fnac, la bolsa del Plus con la que iba a la compra en Frankfurt.
Pero lo peor de todo, es que me has dejado sin más de dos años de mi vida, puestos por escrito en mi Moleskine, 2 años y un montón recuerdos, entradas, sentimientos, recortes, palabras, personas, películas, canciones, países, ciudades, tarjetas, cinta aislante, dibujos cutres, tinta, pensamientos, y un trozo de mí que iba pegado a ese pequeño cuaderno que me compré la primera vez que estuve en Frankfurt.

Espero que disfrutes de tu botín.

a veces la vida te pide un cambio

2009-11-30T11:51:00.001+01:00

I´ve got another confession to make

2009-11-19T21:10:00.001+01:00

fin del trayecto

2009-11-19T20:30:00.004+01:00

Tú que no me has visto besar otros labios que no fueran los tuyos... déjame que te ponga contra las cuerdas del violín y deslice mi arco contra ti.
Quizás esto se deba a mi amor al arte y tu desamor por mí.
Los puzzles siempre fueron mi fuerte, y ahora que se me acaban los días de exilio emocional, pienso dar por perdidas las piezas que nunca encajaron.
No hay nada nuevo bajo el sol, y ninguna estrella llevará mi nombre, pero he dejado una nota en todas mis caídas, para que recojan mis restos y mis sumas.
Ahora voy a hacerlo bien, tengo una brújula y todos los mapas de carreteras que salen a mi paso, seguiré mi camino invisible, mimetizándome entre la maleza y las virguerías del destino.
Me hago grande y esta habitación es muy pequeña, como Alicia y sus maravillas de la ficción, que se parecen demasiado a mi realidad.
Surco los trópicos con el favor de los vientos del norte, nada mejor que el frío sol de invierno para encender hogueras de noche.
Hablo de mí y mis silencios, de las palabras que gritan mis cuerdas vocales cuando me quedo muda, y cuando hablo de más, demasiado suelto por esta boquita, que sabe que las lágrimas de los lunes no saben mejor que la de los viernes.
Cierro este paréntesis en el norte de una de las lunas de Júpiter, para volver a tierra firme, escribiendo adiós con las estelas de los aviones que espero no perder.
Fue bonito mientras duró.

porque podría ser cualquiera

2009-11-17T23:56:00.000+01:00

Ingrid

2009-11-17T23:06:00.000+01:00

2009-11-16T21:47:00.003+01:00

Como diría el bueno de Loriga, "tengo miedo de estar dejando escapar algo y tengo miedo de estar agarrando lo que no es".
Y es que dar vueltas por el mundo a veces cuesta más que dinero, cuando los demás pretenden que seas alguna otra cosa distinta a la que eres o realmente quieres ser.

la creación de hoy

2009-11-15T19:23:00.002+01:00

qué mejor que irte a vivir a Alemania y ponerte a experimentar con la receta de la abuela por primera vez, y no es porque los haya hecho yo, pero están bastante buenos

descubrimientos del día de hoy

2009-11-11T18:51:00.004+01:00

- Levadura en alemán es Hefe, y es necesaria porque mañana pienso hacer los rollos fritos de la receta de mi abuela para presentarlos a la sociedad alemana/internacional
- Grooveshark , tengo que explotarlo como en su día hice con Last.fm hasta que se volvió de pago
- Los modelitos que luce la señorita GaGa son de Alexander Mcqueen, está curioso el video, porque es una remix de todo lo habido y por haber, con Ode à l'Amour incluida, siendo lo peor de todo que me guste

9

2009-11-10T15:37:00.004+01:00

Largometraje dirigido por Shane Acker, basado en su propio corto nominado al Oscar en 2006 y producido por Tim Burton.
En EE.UU. la estrenaron allá por septiembre, la curiosa fecha del 9 del 9 de 2009. En España ya no tendrá tanta gracia y será en 2010.

V noVember

2009-11-05T14:15:00.004+01:00

“Recuerden, recuerden, el 5 de noviembre. Conspiración, pólvora y traición. No veo la demora y siempre es la hora para evocarla sin dilación”

Moleskine

2009-11-04T20:58:00.004+01:00

Un día de estos gastaré las 4 páginas que le quedan a mi Moleskine, que salvando considerablemente las distancias en cuanto a vida social, se parece a ésta.
La mía está mucho más trillada, porque después de más de dos años de paseo conmigo, tiene un par de tiras de cinta aislante negra que le dan un carisma especial.
Próximamente fotos de las páginas más importantes de mi vida...

2009-11-03T18:28:00.000+01:00

La tormenta de arena

DORIAN | Vídeo MySpace

posibilidad vs. probabilidad

2009-11-02T20:09:00.004+01:00

Nunca te preguntaré si tuve alguna posibilidad, es mi mecanismo más utilizado para perder de vista a alguien.
Aunque sé que tu realidad no dista mucho de mi ficción, ni siquiera lo intentaré.
Además es mejor compartir tus risas, escuchar tus plegarias y teorías flotando en alcohol, y sacar mi empatía a flote con tus problemas.

Hace mucho tiempo que tengo una teoría sobre esto, sobre que nuestras vidas son líneas disparadas hacia el infinito, pueden ser paralelas o perpendiculares en mayor o menor medida, pudiendo dibujar curvas unas con otras, hacer que nos reencontremos en algún otro punto de la historia o que nos crucemos una sola vez.
Todo depende de la probabilidad con que me mires.

2009-11-01T20:23:00.005+01:00

Los domingos por la noche, en el sofá, dejo la ventana abierta, pienso de dónde vengo, y a dónde voy, en qué aeropuerto acabo de aterrizar o de qué tren me acabo de bajar.
Los domingos por la noche, en el sofá, la aun cortante resaca del viernes se funde con la premeditación de los lunes y la alevosía de los sábados inacabados.
Los domingos por la noche, en el sofá, escuchas a los vagones de metro salir a la superficie, rechinando vacíos, para descarrilar contra la niebla.
Los domingos por la noche, en el sofá, hay veces en las que es imposible vivir sin una canción que repetir y otras en las que queremos quedarnos sordos.

Algunos domingos por la noche, como hoy, en el sofá, te das cuenta que después de que te hayan hecho ver el cielo desde la tierra, la segunda mejor cosa que puedes hacer, es ver la tierra desde el cielo.

Aviones y placeres

dot dot dot

2009-10-29T19:27:00.002+01:00

cerrando los ojos
.
.
.

cosas que hacer un jueves por la tarde

2009-10-29T17:51:00.003+01:00

1. Preparar una mochila para una huida inesperada a la ciudad innombrable
2. Pensar en el maltrecho avión que te llevará
3. Intentar leer el Tartufo en un .pdf
4. Buscar pilas
5. Recordar el significado de "Vi veri universum vivus vici"
6. Encontrar fotos de artistas poco conocidos, pero conocidos míos
7. Pensar pensar pensar pensar...
8. Dejar de revolotear en el pasado como un buitre
9. Preguntarte porqué no haces tantas fotos como antes
10. Ponerte a hacer fotos

tengo una debilidad...

2009-10-28T16:38:00.006+01:00

las barbas... no sé porqué, en mi juventud me declaré amante incondicional de Dave Grohl (ex batería de Nirvana, actual líder de Foo Fighters), y ahora me ha dado por el Dave Grohl mallorquín... L.A.
Acaba de anunciar su nueva gira por España, y a ver si puedo ir a alguno de sus conciertos, que después de quedarme con la entrada gratis para verlo en la presentación de la nueva temporada de Radio 3 a principios de octubre en la Joy Eslava, me tocará pagar como cualquier hijo de vecino.

Blog de MySpace de L.a.

Run this town

2009-10-27T20:35:00.001+01:00

Aquí mando yo y se escucha lo que yo ponga.

sí, me suena

2009-10-27T18:43:00.003+01:00

2009-10-27T15:11:00.001+01:00

Standing in the way of control
You live your life
Survive the only way that you know

L.A. - Girls just wanna have fun

2009-10-25T10:13:00.001+01:00

Tras mucho buscar, al fin encontré esta versión en acústico, me ha alegrado el día...

empate técnico

2009-10-24T18:51:00.001+02:00

Críticas recogidas en Filmaffinity sobre una misma película, Intimacy.

"Detestable. Los personajes me repelen. Son feos, sucios, vulgares y lerdos. (...) Y si el rollo va de sexo puro y duro, prefiero cualquier porno mediocre." (Carlos Boyero: Diario El Mundo)

"Exquisita, hermosa, audaz, llena de riesgos artísticos y de coraje moral (...) Cine elevadísimo" (Ángel Fdez. Santos: Diario El País)

Habrá que verla.

bier bike

2009-10-24T13:40:00.002+02:00

la cerveza también sirve de combustible

reflexiones en la ducha

2009-10-24T09:27:00.003+02:00

En el supuesto caso de que usted fuera una dama rubia y su esposo un hombre calvo, la presencia de cabellos largos negros en la ducha le parecería...

la chica de las canciones

2009-10-23T20:22:00.005+02:00

no escribo canciones
pero antes escribía cartas
sin destino
pero con una x
en el remitente

no escribo canciones
pero pongo anuncios
por palabras
para buscar
una aguja en un pajar

no escribo canciones
pero oigo las de otros
las repito en voz baja
y con una mano
me salvan

no escribo canciones
pero araño cuerdas
sin saber
y no pierdo el ritmo
al parecer

no escribo canciones
ni sé, ni quiero
sólo sé
que escucharlas
es estar de vacaciones

I'm waiting for all that you can try

2009-10-22T14:29:00.001+02:00

buenos días, esto es Frankfurt

2009-10-21T08:13:00.001+02:00

de buena mañana

2009-10-20T08:30:00.006+02:00

corta y concisa
despierta y soñando
con un "esto no es lo que parece"
a veces pienso
que tu vida
rima con la mía
mejor que este verso

Dime que yo

2009-10-18T21:37:00.001+02:00

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Cortometraje de Mateo Gil

2009-10-17T20:39:00.002+02:00

Tú,
malabarista de palabras,
sombrerero cuerdo,
de acuerdo,
tú ganas,
te propongo un juego,
baraja mis cartas.

Tú,
el de la sonrisa escondida,
que despiertas
las endorfinas dormidas,
con propuestas escogidas
al azar, y aciertas.

Tú,
cuéntame de nuevo
el cuento,
de lo que podría ser
nuestro.

De mis últimas noches en Madrid...

2009-10-16T19:20:00.005+02:00

recuerdo,
estar sola en un primer piso de Cuatro Caminos,
con la mirada puesta en el infinito,
con todo lo infinita que podía ser mi mirada
que fue aquella noche,
mientras esperaba,
a mis estupideces acechando contigo de la mano,
cuando descubrí que en los cementerios japoneses
crecen árboles sobre las tumbas
y que lo nuestro nunca fue lo que pareció.

Pero también recuerdo
que escribía páginas en blanco,
y las colocaba debajo de la almohada
por si en un ataque de rabia,
mis sueños se rebelaban
y me hacían abdicar por no cumplirlos.

2009-10-16T08:41:00.005+02:00

Hay demasiado tiempo en un reloj y una mano muerta siempre será una mano muerta.
No hay posibilidades de lluvia, pero hacerse un nudo por dentro es una de las formas más comunes de ahogamiento.
Una mano muerta no agarra otras manos, no saluda, no acaricia, no gesticula, no se cruje los nudillos y nunca se colará por tus cabellos.
En una mano muerta se desdibujan las líneas de la cabeza, del corazón y de la vida.
A pesar de tener dos manos, puede morir solo una y hacer que la otra caiga abatida por la muerte prematura de la otra.
Una mano moribunda se detecta por su color blanco, con reflejos azulados de venas que se congestionan y detienen.
Una mano moribunda poco a poco deja de arrastrar maletas por aeropuertos, deja de agarrarse a las asas de los autobuses, deja de sujetarse a los reposabrazos de los cines en las películas de terror.
Una mano casi muerta permanece en su sitio, esperando en la interminable espera de que el resto del cuerpo también muera.
Una mano muerta, nunca se decora, no lleva anillos ni pulseras, ocasionalmente lleva reloj, pero como ya es sabido, hay demasiado tiempo en un reloj, y una mano muerta siempre será una mano muerta.

14 marzo 2009

-right, it's al-

2009-10-14T22:52:00.003+02:00

a veces es un problema querer escaparse de uno mismo
porque no sirve de nada otra ciudad, otra gente, otras vistas
porque son nuestros propios cuentos los que nos persiguen
porque me hace compañía una lámpara, una planta muerta y una ventana al extranjero
porque cualquier calle me devuelve al punto de partida
porque no se puede tener todo
porque mi cama, que no es mi cama, espera que me bata en duelo con ella
porque las noches serán igual de vacías
porque es fácil sabotear las canciones y hacer que susurren en tu dirección
porque siempre serán 6 letras con las que justificar todo para nada

porque somos los héroes de nuestras historias y no queremos que otros nos salven

cosas del directo

2009-10-13T23:50:00.003+02:00

Día 2

Los corresponsales del tiempo de la televisión alemana usan mopas en vez de micros.

incidentes

2009-10-12T10:01:00.003+02:00

Dia 1

maleta cerrada e imposible de abrir antes de salir de casa
rueda pinchada de camino al aeropuerto
extraviado momentaneamente el papel donde figuran los datos de mi residencia y el telefono de mi contacto
40 euros de taxi
4 pisos de subida a pulso de la maleta cuyo peso era de 24kg

la sombra en la pared

2009-10-11T14:18:00.002+02:00

El cuadro de Joseph-Benoît Suvée «Butades o el origen de la pintura» (1791) representa a una joven mujer de Corinto, hija de un artesano llamado Butades, que, con un carboncillo y siguiendo la sombra proyectada a la luz de una vela, traza en una pared la silueta de la cabeza de su amante, que está a punto de marcharse, para así conservar su imagen, o como dicta la tradición primitiva, también su alma.

frankfurt: my particular chicago

2009-10-10T19:58:00.001+02:00

Pág. 108

2009-10-09T10:50:00.000+02:00

"Ámame, porque el amor no existe, y yo ya he intentado todo lo que sí existe."

Jonathan Safran Foer ganó en el 2000 el premio de relatos de la Zoetrope: All-Story, revista literaria fundada por Francis Ford Coppola en 1997.

if you want to leave this town...

2009-10-08T14:09:00.000+02:00

L.A. - Hands

Albatros

2009-10-07T12:52:00.000+02:00

Por diversión, a veces, los marineros cazan
algún albatros, grandes pájaros de los mares,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al barco que navega sobre abismos amargos.

Ni bien los dejan sobre las planchas de cubierta,
esos reyes del cielo, torpes y avergonzados,
arrastran, lastimosos, sus grandes alas blancas
al costado del cuerpo, como si fueran remos.

¡Ese viajero alado, qué tosco ahora, y qué enclenque!
¡Tan bello hace un instante, qué feo y qué ridículo!
Para burlarse, uno le da a fumar en pipa;
otro, haciéndose el rengo, imita al que volaba.

El poeta es semejante al señor de las nubes,
que vive en la tormenta y se ríe del arquero;
exiliado en el suelo, abucheado por todos,
sus alas de gigante le impiden caminar.

Charles Baudelaire

light of the moon

2009-10-06T23:42:00.000+02:00

deshacer

2009-10-05T23:27:00.000+02:00

maletas
cajas
vidas
madejas
caminos
mares
miradas
enredos

por la simple necesidad de volver a hacerlos

cero

2009-10-04T23:26:00.000+02:00

coge aire
cierra los ojos
suéltalo
un pie detrás de otro
una maleta te sigue
no los abras
despega
te vas
no preguntes a dónde

respirar

2008-10-01T15:36:00.000+02:00

se hace difícil no dar pasos en falsos, cuando el guión no está escrito, cuando no ha llovido y hay charcos.
se hace difícil no comparar el pasado con el presente y no encontrar ninguna de las siete diferencias.
se hace difícil no morderse las uñas por la noches teniendo la mente en blanco, sin saber que decir.
se hace difícil llorar y también reír, de una forma que no quede forzada, porque en el fondo, llorar de alegría es nuevo para mí y mis sonrisas a veces son tristes.
se hace difícil cerrar los ojos y no besar.
se hace difícil entender porqué no, cuando sería demasiado fácil un sí.
pero no es difícil aceptar que sólo tengo que respirar, por mí y para mí.

paisajes de agosto

2008-08-10T18:43:00.000+02:00

con la maleta de resaca me planto de nuevo en casa
con la mente llena de nuevas caras y de poderosas razones para dejarme llevar
con la invasión del olvido golpeando las puertas de mi memoria, me desconecto
con los aniversarios traidores rondando, fijo nuevos días que marcar en el calendario
con el sur en el norte y el norte en el sur, nos encontramos
con la torre de hércules de fondo nos fotografíamos
con la rosa de los vientos delante, como debía ser, rompí cristales y me corté
con mi nombre encontré una calle y una casa
con tigo en mi cabeza y el desorden en la mañana
con dos maneras de mirarme, con dos días en la vida que me la cambiaron
con migo rendida y rodeada, dormida y soñadora
con todo, suena demasiado bien, buenas vistas de paisajes de agosto...

un día extraño

2008-07-05T00:47:00.000+02:00

uno de tantos tontos días, que se cuelan en el calendario, y ninguna canción suena bien, tan bien como recordaba... mis lunares siguen donde nunca los buscaste, mis palabras siguen en el cajón de donde nunca saldrán, pero nunca significará nada, nada más que te echo de menos, aunque no me recuerdes o no me conozcas...
un día extraño, como hoy...

¿difícil?

2008-07-01T00:09:00.000+02:00

Puedo poner(me)lo así, mirar hacia atrás y verlo todo o elegir no ver nada. No ver como un año cambió o no cambió o me cambió por otra. Es difícil, podría serlo. Pero quizás siga caminando, en equilibrio como siempre, manteniendo la frente alta del derrotado antes de la batalla, como suelo hacer en estos casos, en los que la caída no se frena con una red, si no cambiando a un escenario en blanco y negro donde volver a pintar las paredes en las que uno quiere encerrarse y volver a vivir. ¿Por qué no? Nada lo impide, porqué lo iba a hacer yo...

I will possess your heart...

2008-06-25T17:29:00.000+02:00

8 minutos y medio paseándome por el mundo, en el 4.41 empieza a sonar mi canción...

Permítanme que me presente...

2008-06-17T21:05:00.000+02:00

Sólo fragmentos, reflejos y extremidades, sólo soy eso, un puzzle despiezado, complicado y ruidoso, como mi cabeza. Soy pequeña e insignificante, una forma de vida diminuta pegada al suelo, que duerme poco y sueña demasiado. Más allá de lo que ves, sólo hay niebla, bancos de espinas de peces y barcos fantasma, navegando conmigo. Soy su rosa de los vientos, me siguen, y me persiguen, me arrastran y los arrastro colgando de mis cansadas muñecas. Soy la única capaz de hacerme sentir bien o mal. Soy la ilusión óptica que nadie entiende. Soy mi propia metáfora. Llevo el desorden y el caos en el nombre, por eso me transformo, y soy muchas, cuando sólo quiero ser una. Soy la pregunta del exámen que siempre dejé en blanco. Soy el pánico escénico y la incertidumbre constante. Soy ficticia y surrealista, los extremos del negativismo y el positivismo, la ingenuidad y la incredulidad, la valiente y la cobarde. Soy el abismo y el puente, el salto y la caída. Soy siete letras, siete vidas, siete días. Sólo soy Rosalía.

viento...

2008-06-16T17:35:00.001+02:00

...el de las tardes de junio, el que entraba por la ventana de mi habitación, me agitaba el pelo resbalando por la espalda, me miraba con ojos envidiosos por tener los míos, aunque tu no lo supieras, observándote, en la distancia, donde siempre me quedé.
Nos decíamos tanto, que nunca abríamos la boca, pero cuando lo hicimos, acabamos huyendo de la escena del crimen donde asesinaste la simetría que tenía mi corazón, dividiéndola en dos.
Recuerdo ese viento de junio, tan frío y cálido a la vez, que me despeinaba y me levantaba la falda, me quería y me quiere, me sigue queriendo aunque los vientos del norte han soplado en mi cuerpo, aunque haya recorrido el mundo por corrientes espontáneas de aire que me alejaban de él. Me quiere porque vuelvo, y sabe que nunca me voy del todo.
En mi habitación, mi ventana abierta, sé que volverá a buscarme...